La precariedad y el descuido con que a veces se publica ciencia-ficción ha permitido que ciertos fallidos y gazapos, que no deberían haber visto la luz, llegaran a los ojos de los lectores. La falta de rigor de algunos editores, la torpeza producto del cansancio o el sencillo error humano hicieron que algunas de estas erratas se convirtieran en auténticos despropósitos.
Aquí ofrecemos una breve lista de estos ocasionales
deslices, algunos integrados ya al acervo de anécdotas del fandom mientras que
otros son expuestos aquí por primera vez. Los hay que demuestran que detrás del
error hay oscuridad e ignorancia, mientras que otros son fruto de mentes
habitualmente lúcidas. Y para comenzar, justamente, una perlita del mejor
pensador que tiene la ciencia-ficción en español: Pablo Capanna.
Analizando —o más bien despedazando— El
único enemigo: el tiempo, de Michael Bishop, en la revista Minotauro 5
(2ª época), pág. 19, Capanna afirma:
“La novela de Bishop obtuvo el premio Hugo de 1982,
lo cual no solo lleva a dudar del Hugo (es sabido que el Nebula es mucho más
confiable) si no de la creatividad en la ciencia-ficción actual.”
El caso es que el premio Nebula suele ser más confiable que el Hugo, como afirma Capanna, pero no ha elegido el mejor ejemplo: la novela de Bishop ganó el Nebula, no el Hugo, para el que ni siquiera estuvo nominada. O sea que es un buen contraejemplo de lo que afirma ¿o no?
Más singular es el caso de Fernando Madrazo Palacio,
que en su artículo “Sheri S. Tepper. ¿Nazismo feminista en la ciencia
ficción?”, publicado en BEM (nº 56, abril-mayo de 1997, pag.
17), afirma: “... podríamos compilar una lista de las autoras femeninas de
ciencia-ficción desde Shelley hasta Le Guin que no sería muy larga, y en la que
no nos olvidaríamos prácticamente de nadie: C. L. Moore, André Norton, Keith
Laumer, Joanna Russ, Marion Zimmer Bradley, Kate Wilhelm (cuya novela Donde
solían cantar los dulces pájaros fue el primer premio Hugo de novela
ganado por una mujer) y, por fin, Ursula K. Le Guin”.
Ya es un hallazgo esto de autoras femeninas (¿habrá
otro tipo de autoras?), pero los gazapos de relevancia son otros. Keith
Laumer ya no puede quejarse pues hace años que no se cuenta entre los vivos,
pero seguramente se sentiría muy incómodo en esta lista, porque si bien mamá y
papá le pusieron un nombre de género indeterminado, él siempre jugó del lado de
los varones. ¡Ay, ese vicio de poner ejemplos por poner! Pero Madrazo bate el
récord de desatinos en un párrafo: Wilhelm no fue la primera mujer en ganar un
Hugo en la categoría novela, cuando lo hizo Le Guin ya tenía dos en ese rubro.
Ni hablar de eso de “nazismo feminista”, ya que no es un fallido sino una
simple aberración ideológica.
La facilidad de algunos para poner los dedos sobre
el teclado para hacer enumeraciones debería ser contenida de alguna manera. Si no,
adviertan lo que sigue de la siempre fértil pluma del fallecido Miquel Barceló,
conocido aficionado español y experimentado director de la colección Nova de
Ediciones B:
“Para mí tienen valor o interés literario algunas
obras (que no todas...) de Gabriel García Márquez, Julio Cortázar, Jorge Luis
Borges, Pedro Páramo, Carlos Fuentes, Miguel Delibes, Manuel
Vázquez Montalbán y varios más, por citar solo autores que escriben en
español.” (en Asimov Ciencia Ficción 14, diciembre 2004, pág.
182.). Vale preguntarse aquí qué obras de Pedro Páramo le han caído a su gusto.
¿Juan Rulfo?
Ahora, un delicioso gazapo científico, de El
corazón del cometa, de David Brin y Gregory Benford (Barcelona: Acervo,
1987):
“—No estamos muy lejos —convino Carl—. A treinta U.
A. (1) de distancia. Tiene que ver nuestro sol. Ahora no es
mucho más brillante que la luna llena en una noche del desierto”. Y en la nota
al pie se lee: “(1) U. A. Unidad Angström. Se emplea en la medición
de longitudes de onda de luz y otras radiaciones (N. del T.)”
El ångström es una medida para registrar distancias
moleculares equivalente a la diez mil millonésima parte de un metro: a treinta
ángstrom del sol más que verlo, se hubieran freído en el instante. Claro, U. A.
corresponde a unidad astronómica, aproximadamente la distancia
media entre la Tierra y el Sol. Por si acaso, los traductores fueron dos: J.
Sampere y A. Herrera, cosa de que se puedan culpar mutuamente.
Pero si hablamos de resbalones del sentido común (más que científicos), es ingenioso éste que nos hizo llegar Ricardo Castrilli. La historia gira en torno al contacto de dos razas, la nuestra y los reverenciados T’sai, que le imponen una prueba a nuestros congéneres: “Tenéis hasta la puesta del sol en el planeta Régulus al que os dirigís, unas doce horas a partir de ahora, por vuestro tiempo.” Esto se lee en la página 183 del cuarto volumen de Imperios galácticos, una antología preparada por Brian W. Aldiss, y corresponde al relato “Los intrusos”, de Roger Dee, de 1954. Dee (Roger Dee Aycock, 1914-2004) fue un escritor del montón, prolífico a comienzos de los 50, que probablemente solo sea recordado por presentar un planeta en el que, contra las leyes de la lógica y de la física, el sol se pone simultáneamente en toda su superficie. ¿O será un mundo unidimensional?
Claro que si algunos pecan por violar leyes
naturales sin sentir culpa, también ocurre lo contrario, como es el caso de
Larry Niven, un adalid de la rigurosidad científica. Si no, lean el texto que
abre Un mundo fuera del tiempo: “A quien posea una primera edición
de Ringworld [Mundo Anillo]: consérvela. Es la única versión en la
cual la Tierra gira en dirección equivocada (Capítulo 1)”. El bueno de Niven no
debe haber pegado un ojo hasta que corrigió el error en una nueva edición, pero
¿alguien más se habrá dado cuenta?
Una todavía más sutil, que ha pasado desapercibida
hasta ahora y cuyo responsable no soporta más el secreto y por ello nos lo ha
confiado para su divulgación, es la siguiente: en inglés, en la serie Heechee
(‘Pórtico’), de Frederik Pohl, a partir del segundo volumen aparece un
personaje llamado Whitenoise, pero el corrector, Juan Carlos
Planells, lo leyó como Whitenose y lo convirtió en Narizblanca
en lugar de Ruidoblanco. El error nació en la edición de Ultramar y subsiste en
la de Ediciones B. Ya va siendo hora de que lo corrijan.
Para concluir este repaso un clásico que ya ha
tomado rango mitológico, al punto en que algunos no creen que exista. Pues
bien, se puede verificar en el número 11 del Isaac Asimov’s Ciencia
Ficción, que editó Picazo a comienzos de los 80, en la pág. 62. Allí se
lee:
“... publicó la primera novela de Edgar Rice
Burroughs, Bajo las lunas de Marte, y después Tarzán de los
Alpes...”. El lector distraído podría pensar que se trata de una de las
tantas novelas escritas por Burroughs que hicieron mundialmente conocido el
taparrabos, pero no, es que ‘apes’ (monos) aquí mutó en un montañoso
significado. El perpetrador de esta acción que debería estar tipificada en el
Código Penal fue Miguel Giménez Sales, cuyas traducciones por sí mismas
valdrían un número especial de Cuásar.
Hasta aquí llegamos con los gazapos y fallidos en
esta ocasión. Gracias a Ricardo Castrilli, Juan Carlos Planells y Juan Carlos
Verrecchia por la asistencia. Con la colaboración de los lectores podemos
seguir sumando ejemplos y adicionar otra columna en un número futuro.
© 2006 Luis Pestarini. Publicado en Cuásar 44
